Hoy quiero compartir con vosotros este poema que me ha llegado a través de un e-mail, es un poema que, aunque se le atribuye a Charles Chaplin parece ser que es de la escritora norteamericana Kim McMillen.  

Me gustaría compartir con vosotros el primer escrito que hice en el curso de escritura creativa (que mencioné en mi anterior artículo La Magia de Escribir. Parte I, fue el primer trabajo como se suele decir “a capela”, no habíamos dado ni dos clases cuando el profesor nos puso delante el gran reto. El trabajo consistía en que deberíamos continuar la historia de los dos párrafos primeros que él nos proporcionaba, cada cual con su estilo e imaginación.

Y surgió este escrito, que como he dicho anteriormente, cuando lo finalicé no daba crédito a lo que estaba leyendo, no podía creerme que eso hubiera salido de mí o a través de mí. Puede parecer que no es gran cosa, pero a mí me abrió un mundo infinito de posibilidades.  

Hace unos años me adentré en la aventura de la escritura creativa, fue a través de unos cursos monográficos que la Universidad ofrecía a los mayores de más de cincuenta y cinco años. De alguna manera siempre la escritura ha estado presente en mi vida, recuerdo con cariño y nostalgia como a la edad de ocho años comencé a escribirle las cartas familiares a mi abuela, estaba casi ciega y toda su familia vivía muy lejos de nosotros.  

-Hola Esfinge.   -Buenas noches, Caminante ¿De dónde vienes y a dónde vas?   -Esas son preguntas muy trascendentes; podría contestarte que vengo de la oscuridad y me dirijo a la luz; vengo de la ignorancia y me dirijo al conocimiento...   -Esas palabras me parecen propias de un...  

Érase una vez, en uno de los lugares más inhóspitos y desérticos del planeta, una de las rosas más bellas que habitaba la Tierra…  

La luz de media mañana se filtra entre las hojas de los árboles y templa el aire frío. Presiento que una paz profunda se acerca cabalgando hacia mí a través de los rayos solares. Estoy muy cerca del valle de Valdeflores, junto a la Montaña sagrada de Cáceres, el santuario natural que lleva meses defendiéndose del ataque minero de la fiebre del litio, y que se resiste a ser reducido a un profundo cono de dolor, un hondo sarcófago de oscuridad, una inmensa boca de espanto gritando a cielo abierto.  

Era un día soleado de verano, en una playa que aún el ser humano no había llegado a descubrir…  

Recuerdo tu cara aún de niña, curtida por el viento frío que sopla entre las montañas volcánicas de aquel lago «Cuicocha». El lugar era bellísimo, las aguas oscuras y frías no parecían tener final, como tus ojos. ¿Qué será de ti?, me pregunto… Cuántas imágenes, cuántas emociones guardo en mi corazón de esta tierra tan bella, tu país…, pero a ti esto te dará igual, preocupada como estás cada día en arrancar unas monedas a los visitantes para subsistir y poder dar de comer a tus dos hijos. No tendrías más de dieciséis o diecisiete años...  

Posiblemente, el mito de un continente hundido en medio del océano Atlántico haya sido uno de los que más han perdurado en el tiempo debido quizás al hecho de que los pueblos tanto amerindios como europeos han mantenido desde tiempos lejanos la leyenda de la existencia de una gran isla en el mar que se hundió después de un gigantesco cataclismo. Muchos de esos pueblos pueden ser descendientes directos de los habitantes de esa gran isla al haber emigrado tanto a las costas de América como a las de Europa.